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Los esfuerzos por hacer televisión educativa nacen principalmente en Europa y Japón, después de la Segunda Guerra Mundial, entre los años 1950-1960. La televisión educativa se pensó, entonces, como herramienta que ayudaría a mejorar la escolarización tras el periodo de la postguerra. Una primera concepción de la televisión educativa, es la relacionada con el tipo de televisión didáctica y escolar. Es decir; educar en televisión, es sinónimo de introducir la escuela formal en la televisión. Luego aparece una segunda definición de televisión educativa y es la originada a partir de la enorme expansión tecnológica. La secundaria por televisión, hoy llamada Telesecundaria inició sus actividades el 5 de septiembre de 1966, en el edificio de Donceles 100, Distrito Federal. Durante esta fase que duró casi dos años, se experimentaron modelos pedagógicos alternativos.
Aunque la realidad no ha sido así, ya que si bien es cierto que el proyecto estaba para abatir el rezago educativo en las comunidades más alejadas, también lo es, que en el momento del diseño del modelo, no se tomaron en cuenta las condiciones reales en las que viven las zonas rurales y rurales marginadas. Situación que hasta la fecha prevalece en los distintos Estados de la República Mexicana y en casos concretos en el Estado de México, donde se crearon Telesecundarias, aun teniendo el antecedente de que en dichas comunidades se carecía de energía eléctrica o señal televisiva.
Sus antecedentes datan desde 1961, cuando se intentó establecer para preparatoria abierta, es nuevamente retomado en el gobierno de Carlos Salinas de Gortari, con la finalidad de dar continuidad a los estudios realizados en Telesecundaria, surge como proyecto de la Educación Medida Superior a Distancia, sin embargo no se ha generalizado
TLAHUELOMPA
EL TAÑIR
DE LAS CAMPANAS,
QUE ORGULLOSO TÚ
PRODUCES,NOS ANUNCIA
TU PRESENCIAMI QUERIDO
TLAHUELOMPA. ESCONDIDO
ENTRE NEBLINASE TE OBSERVA
DESDE EL CERRO, INDUSTRIOSO
COMO SIEMPRE TRABAJADOR Y
SINCERO.POR TUS CALLES Y LADERAS
SE TRANSITA ALEGREMENTEVISITANDO
FUNDICIONES , FRAGUAS, TIENDAS Y
TALLERES. MÉXICO ENTERO CONOCE
DE TU FAMA, PUES NO HAY EN TODA LA
PATRIA UN LUGAR EN QUE NO EXISTA UNA
CAMPANA,Y SI DE HABLAR SE TRATA,HAY QUE
HACERLO CON GRAN TINO,PUES NO HAY COMO
TÚ MI TLAHUELOMPA DONDE EXISTA MEJOR VINO.
Y SI CONOCER Y VIAJAR ES LA META,COMERCIAR
COMO LO HACEN OTROS TANTOS, SE NECESITA
PREPARAR YA TU MALETA.....Y A VIAJAR A VENDER
SANTOS.DEL COMERCIO Y DE LA INDUSTRIAPOR SIEMPRE
TÚ HAS VIVIDO,POR ORGULLO TÚ HAS TENIDOEL TRABAJO DE TU
GENTE. EN EL COBRE Y EN EL BRONCESE SUSTENTA TU GRANDEZA,
TUS CAMPANAS Y ESQUILONESLO DEMUESTRAN CON GRAN FUERZA,
EL TAÑIR EN CUALQUIER TORRE
DE ESTA
ILUSTRE
PATRIA MÍA
NOS RECUERDA
A TODAS
HORAS,
QUE
TU
E
X
I
S
T
E
S
T
I
E
R
R
A
M
I
A
TIERRA BENDITA
TUS BUGAMBILIAS Y NOCHEBUENASLA FUENTE HAN SIDO DE INSPIRACIÓN,POR TU BELLEZA HOY EXTASIADOEN ESTE CANTO TE BRINDOENTERO MI CORAZON,TIERRA BENDITA DE MIS AMORESCON ESTOS VERSOS TE HONRO YO,SON LOS MEZQUITES LOS QUE CON GUSTOANTE LA GENTE TU NOMBRE DAN,Y SON TUS FLORES DE AROMA GRATOLAS QUE A LA VISTA ALEGRAN MAS,POR TU RELOJ Y POR TU SANTUARIOERES FAMOSO METZQUITITLAN.CANTANDOLE A TUS NOGALESY TUS DURAZNOS LLENOS DE FLORHOY QUIERO CON GRAN RESPETO,CANTARTE HONRADO ESTA CANCIÓNTIERRA BENDITA POR DIOS QUERIDA,SIN DUDA ALGUNA LO ERES TU,POR TUS JARDINES LLENOS DE FLORES,Y POR TENER AL SANTO DE LA SALUDDE TUS CASCADAS REFULGE EL BRILLO,DE TU PAISAJE NI QUE DECIR,CON VERSOS, NOCHEBUENAS Y BUGAMBILIAS GRANDES MAESTROS YA TE HA VESTIDOPOR TUS NOGALES Y TUS MEZQUITES,SE TE CONOCE BELLO RINCÓN,AQUÍ ES DONDE HUBO PERDIDOEL BUEN DEMETRIO SU CORAZONHOY VERGEL DE LA SIERRA TE LLAMO,POR TU REAL Y EXUBERANTE BELLEZA,CON GUSTO SAN AGUSTIN YO TE ACLAMOY ALABO TU REGIA GRANDEZADE LA FE BASTIÓN SIEMPRE HAS SIDO,CON TU IMAGEN SAGRADA AL FRENTE,DE REMOTOS LUGARES LA GENTECON SU FE Y ESPERANZA HA VENIDOA PEDIR POR EL HIJO AUSENTE,A DAR GRACIAS O A PASEAR SIMPLEMENTESON TUS ENCANTOS TIERRA BENDITALOS QUE CAUTIVAN A LA RAZONFIELES ANCESTROS YA TE HAN CANTADO,Y AHORA GUSTOSO TE CANTO YO,DE TU BELLEZA ME HE ENAMORADO,Y HOY TE EXPRESO MI ADMIRACIÓN.PROFR. JUAN MARTINEZ RESENDIZ
GRACIAS MAESTRO PERO JUBILATE
Jubilate, maestro, ¡exijo!si a tu alumno ya lo amaspoquito menos que a tu hijo.Si estás aqui por lo que ganas, si es un vicio tu quincena,mucho más que el vicio de tu arte. ¡vete! antes que la pena
me obligue, profe, a despreciarte. Si sientes tú que la virtudque ayer te otorgo la cienciase ha transformado en un aludarrollando tu paciencia.Si tus conflictos caseroslos desbordas donde vayas,si castigas con esmeroal chiquillo que te falla.Si calumnias al maestroque es colega de tu templo,si conviertes en siniestrolo que es bueno como ejemplo.Si no aceptas un consejoque resuelva tu dilema porque otro menos viejoque te ayude causa pena.¡Jubilate maestro, clamo!No asesines ilusiones,y deja a otro en este ramonos contagie de emociones.Cede el gis y la pizarra al que aspira con fervor,al que grita y se desgarra por querer ser profesor.Dale chance a ese novel inaugure su discursoy sus verbos de papel cobren vida en este curso.Su enseñanza es de niveltu didáctica en desuso.Vete a cas a descansar y disfruta sin aprietos,con tus hijos no podrás....pero juega con tus nietos.Ya has cumplido tu encomiendadel principio hasta el final,el que sigue que la atienda, quecontigo va muy mal.Cuando mueras tu epitafiocon elogios te dira:"Aqui yace un maestro sabioque se supo retirarcuando vio que por sus labiosno brotaba la verdad.Y en tu tumba miles floresnunca, profe han de faltar,recordando con honoresque tuviste honestidad.Mas si en cambio siempre insistestu docencia perpetuar,en tu lápida se escribe:"Aqui yace un maestro falsoque pensó que su salariohasta el cielo iba a llevar,con su bono, su aguinaldo ycarrera magisterial".En tu tumba solo una floralgún día ha de llevaraquel alumno desertor que te quiso perdonar.¡Jubilate, maestro, grito!Te has ganado media gloria,la otra media, maestro lindo,ya depende de la historia.Vete, mi maestro viejo,se acabaron tus sesiones,te me has vuelto torpe y lento,no me aprendo tus lecciones
Adios maestro, confirmo
que eres mi profe querido
me despido de ti. firmo
yo, tu alumno preferido.
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Mario Manuel Montero Medina
Los medios de información se vuelcan en estadísticas, terminando con una ácida crítica a nuestro sistema educativo.
Comienzan los discursos, las explicaciones, los pretextos por parte de la jerarquía oficial como sindical. Las culpas van de un lado al otro aumentando hasta encontrar al culpable…¡El profesor!Vean los millones de pesos que se gastan para mejorar la educación, -Afirman unos.Los derechos de los trabajadores están plenamente garantizados, -Aseguran otros.Y me pregunto… ¿Entonces por qué Yo profesor tengo que correr de empleo en empleo para poder subsistir? ¿Por qué mis derechos se ven pisoteados a cada momento por la clase dominante tanto oficial como sindical?-Pero no te preocupes profesor, -me dicen- ya está la receta para “tu problema”.-Pagué mucho dinero para que los cerebros más brillantes de este país, te digan lo que debes hacer. Han pasado años trabajando detrás de sus escritorios, decidiendo lo que es mejor para ti.-Tendrás un curso de 3 días para ponerte al corriente. En los próximos meses te llegara el material que necesitas para mejorar tu trabajo. Sabemos que comienzas el lunes pero se han tenido gastos imprevistos por lo que te adelanto algo de tus nuevas obligaciones para que te vayas acostumbrando.-Vas a planear minuto a minuto tu clase y entregaras la planeación todos los días, no dejes nada a la improvisación (las planeaciones se harán en casa y no pretextes que no hay tiempo, recuerda que el día tiene 24 horas).-Te recomiendo que pongas muchas cosas que no vas a hacer y que utilices un lenguaje que nadie entienda.-Es obligatorio que dejes muchas actividades para las cuales los alumnos no están preparados (pero tú di que sí pueden).-Está prohibido revisar trabajos, tareas y cualquier actividad de los alumnos en las horas de clase (debes llevarlas a tu casa, para eso están los sábados y domingos).-Si el alumno no cumple con sus obligaciones escolares, no te preocupes, todo está contemplado dentro de la reforma (posiblemente el alumno tuvo cosas más importantes que hacer como ver tv, escuchar su mp3 o simplemente descansar).-Si el alumno no quiere trabajar dentro del aula y te causa desorden, no seas ignorante, no ves que está manifestando una de sus inteligencias múltiples.-Pero sobre todo, no te atrevas a sancionar o regañar por no querer trabajar, esto atenta contra sus derechos humanos sin contar con el daño psicológico que le puedes ocasionar.-Lo anterior también incluye.-Que el alumno te ignore y se burle de ti.-Que seas sujeto de sus agresiones tanto verbales como físicas.-Que los padres de familia te griten y te insulten por incompetente.-Y que por ningún motivo podrás reprobar a tus alumnos porque eso solo demuestra tu incapacidad como profesor.-Pero además… tendrás que ser:Psicólogo, Psiquiatra, Médico, Nutriólogo, Papá, Mamá y experto en computadoras.Haaaaaaaa y también profesor.Profesor, ¿por qué no intentas parecerte a Sidney Poitier en AL MAESTRO CON CARIÑO o bien a Matthew Perry en THE RON CLARK STORY. Bueno, ya de perdida a José Elías Moreno en SIMITRIO? Ejemplos fieles de lo que debe de ser el profesor y sobre todo, de cómo debes de terminar.Profesor; entiende que todo esto lo hacemos por ti, para que mejores. ¿Qué no te has dado cuenta que lo único que no funciona eres tú?Por ningún motivo digas que no se puede, porque solo demuestra que eres negativo. ¿O tú crees saber más que los expertos que trabajaron tanto en sus escritorios para descubrir que es lo mejor para la educación?¿Tienes algo que decir?¡¡Síiiiiiii!! ¡Que me dejen ser Profesor! profesor, profesor, profesor....
Adios maestro, confirmo
que eres mi profe querido
me despido de ti. firmo
yo, tu alumno preferido.
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NADA MAS ESO MERECES..
Al llegar la feliz culminación,
Que a mi óptica debiera ser,
De una vida de trabajo,
De lucha sin cesar, de esfuerzo,
Empeño y dedicación
Después de haber dejado
Tu vida entera en un salón
De invertir tiempo, conocimiento,
Amor, ternura y comprensión,
De haber dado de ti lo mejor.
Se paga con crueldad tu abnegación,
Miseria solo merece tu esfuerzo,
Tu trabajo y tu afán de superación,
A la historia nada importa
El dolor que lacera el corazón.
Finalmente, según él, tu patrón,
Nada gratis tú hiciste
El gobierno con creces te pago,
Tu salario, tu aguinaldo,
Y tus bonos de pensión.
Nada más eso mereces,
Te lo juro, nada más,
Los platillos y los bombos,
A quien mata y destruye le darán,
Para ti jamás serán.
Si el creador te lo permite
Una honrosa medalla llevarás,
Que el sistema a ti te ofrece
Por tus años de mentor,
Por tu entrega, y tu pasión.
Por tu espíritu de lucha,
Por cumplir de gran manera,
La encomienda que te dio,
Por honesto y eficiente,
Por tu aporte a la nación.
Nada más eso mereces,
Te lo juro nada más,
Ya tu esfuerzo a quien le importa
¿a quién sirve ya tu entrega?,
Si lo bueno de tu vida,
Por desgracia se acabó.
Solamente en el recuerdo,
De muy pocos vivirás,
En los seres que educaste,
Con afán y con tesón, con cariño
Sin medida y con instinto paternal.
Solo en ellos te aseguro…………..
Solo en ellos vivirás,
JUAN MARTÍNEZ RESENDIZ
Solo en ellos vivirás,
QUÉ ME IMPORTA
Me pregunto:
¿Qué sería de mí de no haber sido profesor?,
por más vueltas que doy, a pesar de mil cavilaciones,
la respuesta no he podido encontrar.
haber sido profesor, en una palabra ha sido
la razón de mí existir.
claro está, para muchos, ésta, de entre otras
suele ser la más triste y denigrante profesión.
Puede ser, quizá tengan razón,
Sin embargo, con orgullo y satisfecho
Soy humilde profesor.
¿Quién me quita los momentos agradables de mi
estancia en un salón?.
¿Quién me impide que yo a diario
vaya y dicte mi lección?
Yo pregunto ¿Quién de todos no está ufano como yo?,
Claro está que me dirijo a ti, mi hermano profesor,
Compañero de batallas, todas siempre en busca del saber.
Atacando la ignorancia y el abuso del poder.
¿Cuántas veces no escuchamos?
¿Ese?.... es un pobre profesor,
¿Qué no le miras? Casi anda descalzo,
si a leguas se le nota que apenas alcanza a comer.
Es un muerto de hambre, un mal viviente,
Se la pasa en reuniones, marchas, mítines,… es un holgazán,
con nuestro impuesto se mantiene y véanle ahí sin trabajar,
admira al Che Guevara, se siente Genaro Vázquez,
e imita a Lucio Cabañas,....... pobre iluso,
su vida ha de ser siempre soñar.
Nuevamente, sin conceder, acepto que quizá tengan razón,
“Muy libre y muy sagrado el derecho de pensar”,
hubiese dicho un glorioso e insigne antecesor.
Si así es como disfrutan, pues que gocen ¿qué he de hacer?
si soñando yo disfruto, y enseñando gozo más,
qué me importa lo que digan, lo que digan los demás.
PROFR. JUAN MARTINEZ RESENDIZ.
Proyecto de lectura
Calendario_TS
Horario_Matutino
Y DESPERTÓ MAESTRO
Autor: Mario Manuel Montero Medina
Había una vez un hombre
Que buscaba en el laberinto de sus sueños
La más fiel de las pasiones
Llamada vocación.Y soñó ser doctor…
Curaba a los enfermos.
Con su ciencia hacía gritar
A nuevos seres
Y sus manos sanaban el dolor.Y soñó ser soldado…
Siempre vigía con su misil
Ahuyentaba la osadía del extraño
Que furtivo intentaba manchar
El suelo de su patria.Y soñó ser ingeniero…
Construía los más bellos alcázares
Donde los hombres admiraban ufanos
La belleza de la vida
Desde su trono.Y soñó ser Maestro…
Curaba a los niños
Con cucharaditas de sabiduría,
Paciencia y cariño.
Inyectaba en ellos la vacuna del abecedario
Para ponerlos salvos
De ese terrible virus llamado analfabetismo,
Que carcome sus sonrisas
Y les absorbe hasta la última gota de ilusión.Y soñó ser Maestro…
Y de su arsenal inagotable
Ofreció a sus discípulos,
Las armas más eficaces
Para sobrevivir a los combates de la vida:
Un lápiz para esgrimir la artimaña del infame;
Un libro como escudo
Para defenderse del necio e ignorante,
Que con grito y guerra
Pretenden emerger
Del silencioso anonimato.Y soñó ser Maestro…
Convirtió a los hombres
En templos del saber
Que hoy pregonan su arte y sus adagios,
Desde el pueblito de la alta montaña
Que casi toca el cielo;
Hasta la urbe cibernética
Que casi rasca el cielo…Y aquel hombre despertó… y fue Maestro.
………………..
UNA TRISTE HISTORIA DE SECUNDARIA
(AMOR DE ABRIL)
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
En las paredes de aquel colegio
Se pintan letras y corazones,
Todos con flechas casi en el medio,
Todos con sangre de marcadores.
Elena y Marcos, Chuli y Carlitos,
Gustavo y Marta, Juan y Asunción.
Hay corazones dubitativos,
Pero se sabe de quienes son.
Aunque sin duda en la galería,
El más bonito de ese rincón,
Con varías faltas de ortografía
Es el que dice: “Clara y Ramón
Se quieren mucho, se besan mucho”,
Y que… “se amarán hasta la muerte.”
Termina el verso fechado y sucio,
“trece febrero ochenta y siete”
Es el preludio de gris relato
De adolescentes de secundaria
Que multiplican besos por ratos
Y que conjugan su vida diaria.
Su amor en la misma geografía;
Sentimiento exacto y algebraico;
Besos con la misma geometría;
Un amor gratuito… ¡ y hasta laico!
Amor pretérito, amor presente;
Amor futuro, su amor eterno.
En la pizarra y en las paredes;
En su uniforme y en su cuaderno.
_ ¡ Te quiero, Clara, más que a mi vida,
Clara, te juro, sin ti me muero,
Vámonos lejos, vente conmigo
Porque la escuela nos quita tiempo!_
_¡Ramón te quiero más que a mi vida;
Ramón, te juro, sin ti me muero!
¡Llévame lejos, me voy contigo,
Profesionista no quiero serlo!_
_¡Quiero ser padre de cinco hijos
Que jugueteen sobre mi pecho!_
_¡ Y yo la madre de cinco hijos
Porque contigo quiero tenerlos!_
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron.
Llantos y risas pintan el día
Y las apuestas de algún muchacho
Que en su gastada reta y porfía
Que esa pareja vuelve en un rato.
Último timbre de aquel horario
Y los salones quedan vacíos.
Se fue consumiendo el calendario
Y los inviernos y los estíos.
Pero el tiempo que todo ha podido
Con sus pinceles y su acuarela,
Tomó su pincel que pinta olvido
Y borró esa historia de la escuela,
Mientras pintaba por otros nidos
La misma historia con su secuela.
Todas las noches en una esquina
Vende placeres con minifaldas,
Es conocida como “la China”,
La reconocen hasta de espaldas.
Con su cigarro que fuma y fuma
Pone señuelos a los mirones,
Mientras su vida que ya se esfuma
Va repartiendo muerte con clones.
Y no tan lejos de aquella escena,
Ramón la espera bajo un cuartucho,
Sobre su mesa tiene por cena
Una botella de alcohol que es mucho.
Da cuatro sorbos después la tapa,
Con sus delirios hace un recuento,
Viene a su mente cuando se escapa
Pero se duerme y acaba el cuento.
Mas este cuento tiene su historia,
Historia triste de amor de abril,
De adolescentes que creen gloria
Cuando sus besos pasan de mil.
Llevan a cuestas la inexperiencia
Que pesa mucho si es juvenil
Y si en las sienes no llevan ciencia
La vida entonces se vuelve vil.
Clara con tres meses de embarazo
Trabajando estaba con ahínco,
Esperando ver en su regazo
Al primer chamaco de los cinco.
Escalando peldaños va Ramón
De obra gigantesca que es hotel.
Su oficio en las alturas, de peón,
Lo dice con su gorra de papel.
Llegan los tiempos fríos y duros,
Ramón se queda sin trabajar.
Busca sin tregua donde hay más muros
Porque muy pronto va ser papá.
La débil Clara plancha que plancha,
De tanto esfuerzo presiente el daño,
Se asusta mucho cuando una mancha
Descubre, roja, dentro del baño.
Y entre alaridos llega hasta el cuarto,
Cirila, bruja, también partera.
Después de un trago comienza el parto
Con instrumentos de antigua era.
Y lo que pasa siempre se huele,
Se muere el niño y se va la paz,
Ella sí llora porque le duele,
Porque otro niño tendrá jamás.
Ramón le dijo: ¡ Tú eres culpable!
Mil improperios como arsenal,
Brotó su furia y con un cable
Golpeó sus carnes como animal.
Ramón ya nunca fue un hombre amable
Y Clara nunca portóse igual.
Pasaron años, bastantes años,
Ramón y Clara siguieron cerca,
Todos los días golpes, regaños
Hasta que Clara volvióse terca.
Él lleva un récord, lleva una racha
Inextinguible como rutina,
Día, tarde y noche se emborracha
Pero Clarita que no se arruina
Todas las noches cambia su facha
Y se convierte, Clara, en la “China”
Él todavía no cumple treinta
Y poco tiempo le queda vivo,
Clara o la China ni se calienta
Porque en su prueba salió con sero,
Sero con s, más positivo,
La China dice: ¡ si yo me muero
En los infiernos a cien recibo!
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron…
Sus corazones en esa escuela
Poquito a poco se despintaron…
Ramón y Clara se quieren mucho,
Ramón y Clara se besan mucho
Y que… se amarán hasta la muerte
LA MUERTE
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Es furtiva y sigilosa,
Implacable con el pobre,
Con el rico es afanosa.
No distingue plata y cobre.
Cuando existe ya no somos,
Mientras somos siempre insiste
Que subamos a sus lomos
Y en el viaje nos desviste.
Ha nacido con la vida,
Su vigencia es infinita
Y aunque nunca es requerida
Infalible es en la cita.
Hasta hoy no existe humano
Que a su ciencia le haga mella,
Porque dice que su mano
Tiene dones solo de ella.
Mas, se ríe de los mitos
Que en los libros se describen
De los hombres que en los ritos
Se despiertan y reviven.
Esa frase: “medio muerto”,
Es ofensa a su realeza;
Lo que toca es con acierto,
De los pies a la cabeza.
Es por eso el pensamiento
De olvidarla siempre trata.
Si la pienso sólo siento,
Sólo siento que me mata.
SONETO AL FRACASADO
Autor: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Bajo este manto cerúleo de espesos
Se encuentra su huella oscura agorera,
Y la corteza que cubre sus huesos
Esperando rugosa a que se muera.
¡Oh!, falso combatiente de la vida
Que se siente gusano malhadado,
Ayer un infante, garzón sin brida,
Hoy suicida se tiene condenado.
Que no encuentra por no querer buscar,
Que no vence porque teme al combate,
Se atrinchera sin arma, sin tirar,
Se muere infecundo porque no late.
Amarrado al deseo de expirar
Sin una esperanza que lo desate.
SI YO TUVIERA UN AMIGO
AUTOR: MARIO MANUEL MO NTERO MEDINA
Si yo tuviera un amigo
Media vida le daría,
Media vista, medio abrigo,
La mitad de mi alegría.
Si yo tuviera un amigo
Una mano le daría,
La mitad que tengo en trigo,
La mitad de mi valía.
Si yo tuviera un amigo
Media voz regalaría,
Medio triunfo si consigo,
La derrota es solo mía.
Si yo tuviera un amigo
Todo eso ofrecería,
Si él con eso no viviera
Mi mitad le prestaría.
“SI NO PAGAN NO HAY ESCUELA”
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Este poema es especialmente
para esos maestros, directores
y servidores de la educación
que saben que los recursos
que se generan en las escuelas
o los que envía el Estado
y la Federación sirven para propiciar
el desarrollo integral de nuestros hijos
y no para comprarse caprichos
ni para pagar deudas personales.
Si alguien se siente ofendido,
no le pido disculpas…¡
le pido que devuelva ese dinero
y que se busque otro trabajo!
El programa federal
Es la mina del maestro,
Es un bien que tornan mal
Para eso sí es un diestro;
Él se cree que es normal
Reportarlo cual siniestro.
Sinvergüenza director
Que te robas esos bienes,
¿dónde tienes el valor
Por el alma o por las sienes
Que disfrutas el sabor
De robar lo que no tienes?
¿no te basta con pedir
Falsas cuotas, ¡inconsciente!,
A sabiendas vas a herir
La pobreza de la gente
O tu lengua va a decir
Que cincuenta no se siente?
¿quién te oyera en tu discurso
Maquiavélico y vigente
Que se escucha en cada curso
Y recita hasta la gente?
“del dinero que se junte
El gobierno dará más,
El que pague que se apunte
Y el que no se va pa´ tras”
Mas los padres confundidos
Temerosos e ignorantes
Desenchufan lo encendido
Devolviendo donde antes
Lo tenían escondido
Y otra vez son pignorantes.
Pues no quieren que a su hijo
Lo retachen y le duela,
Porque eso es lo que dijo:
“si no pagan no hay escuela”
Cuando ve que ha conseguido
De su arte una secuela
Firma el pacto dirigido
Enseñando hasta la muela.
Muy cerquita merodea
Un infame proveedor,
Que le ofrece sin que vea
Treinta y cinco del valor.
Y el papel que todo aguanta
Hasta halagos y desprecios,
Hoy de verás sí se espanta
Al sentir pesados precios.
Sin embargo, ¡oh decepción!
Al mirar que tanto cero
No cumplían su misión.
Una parte pa´l plomero
Y la otra al pantalón.
Y los miles del programa
Se escaparon del plantel.
Casa, coche, nueva dama
Y seguro hasta burdel…
Los alumnos se quedaron
Sin probar tecnología
Y otra vez se abanicaron
Con manual de ortografía.
No tendrán computadoras
Y por ende ni internet
Y sus goles por ahora
Serán nulos sin la red.
Aunque afirma que en las notas,
Con un clima artificial
Se compraron cien pelotas,
Diez cementos y una cal.
Si así fuera yo pregunto
Sin argucia y sin maldad:
todo esto que está junto,
¿Eso es todo, de verdad?
¿o es que acaso ese presunto
Ha caído en gravedad
Y se piensa que a su casa
Va el Programa Calidad?
No se omite moraleja
A este mal que es latrocinio,
Que es la llave de la reja
Para entrar al raciocinio.
“no quebrantes tú la ley
Del dinero que es sagrado.
El que vive como rey
Una herencia le han dejado,
Sin corona y sin el trono
Sólo es rey quien ha robado”
San Francisco nos proteja
De rudo y torvo animal,
Que trasquila como a oveja
Un programa federal.
SOLO SE QUE LE DICEN EL LOCO
AUTOR: MARIO M. MONTERO MEDINA.
Hurgando con avidez
El muladar del mercado,
Estaba el Loco una vez
Buscando un rico bocado.
Tres perros en compañía
Reñían por un membrillo,
El Loco ni los veía
Por guardar en su bolsillo,
Media mazorca cocida
Con algunas dentelladas;
Una naranja podrida
Y de postre una empanada.
El Loco no tiene un hogar
Y nadie sabe su nombre.
Se confunde al camuflar:
Hoy niño, mañana hombre.
Parchado de cicatrices,
Huellas de supervivencia.
Si lo insultan nada dice
Por cortés o de impotencia.
_¡Vete, Loco, que tú apestas,
Hay moscas por ti en mi expendio¡_
El Loco se lleva a cuestas
Tan familiar vilipendio.
_ ¡Ahí viene el Loco, mamá,
Abrázame, tengo miedo ¡ -
El Loco no sabe hablar
Su lenguaje está en los dedos.
Nunca faltan los granujas
Que de bromas lo hacen blanco.
– ¡ Loco, corre que una bruja
Te va convertir en sapo¡ -
– ¡ Loco, bebe esta botella ¡ -
se la bebe de un buen trago.
En un rato zigzaguea.
- ¡ Mira al Loco, está borracho ¡ -
-
En las fiestas es primero
Es también quien las clausura.
Su tacuche de cien huecos
No le resta galanura
De repente en el expendio
Del tendero que lo puya
Se levanta gran incendio,
Sin parar corre a la bulla.
- ¡Se está quemando mi niña,
Necesito de su ayuda ¡ -
Pero nadie de la viña
Seria persona ruda
Que traspasara la hoguera
Y ponga en riesgo su vida;
Mas el Loco ya no espera
Entra a la casa encendida.
Aquel loco como un loco
Entre manjar y mercancía;
Entre vigas y entre escombro
Y heridas que le dolían,
Busca a la niña llorosa
En las llamas de ese infierno.
Su dolor solo lo esboza
Aunque ya se sienta enfermo.
Su esperanza se calcina
Cuando a lo lejos vislumbra,
Muy cerca de la cocina
Con el fuego que lo alumbra,
La niña tirada en bruces
Con su muñeca abrazada.
Corrió el Loco entre las luces
Con las plantas muy quemadas,
La puso fuerte en su pecho,
La cubrió con una manta
Y con su pulgar derecho
Buscó un signo en su garganta.
La pequeña abrió los ojos;
Poquito a poco despierta,
Volteó los ojos muy rojos
Y vio a su muñeca muerta.
Con su dolor que no es poco
Y un silencio que no aguanta ,
Pregunta: – ¿Tú eres el Loco
O mi ángel de la guarda?
El Loco le dio un besito
Después la puso en su espalda
Y corriendo sin un grito
Buscó la puerta que salva.
Lenguas de fuego escupían
Los caminos que sorteaba,
Pero él ya no sentía
Los carbones que pisaba.
El Loco no halló la puerta
Pero encontró una ventana
Que escala con niña a cuestas
Y lanzándose entre llamas
Salvó a la niña llorosa,
Y en afónico quejido
Pide el agua de una fosa
Para calmarse lo herido.
- ¡Hija, hija, gracias a dios¡ -
Clama feliz el tendero,
Toma a la niña y su voz
Al Loco va con esmero:
- ¡Perdona Loco, perdón¡,
Te ofrezco mi mano- Dijo.
-Desde hoy mi corazón
Ya te siente como un hijo-
El Loco no respondió
Su cuerpo yacía inerte.
Todo el pueblo lo lloró,
Lloró como nunca una muerte.
Él murió y en su bolsillo
Tenía su cena guardada,
No comerá ese bolillo
Que salvó en la tienda quemada.
Ella le dio un dulce beso
En su rostro derretido,
Elevó al cielo su rezo
Diciendo así con sentido:
- Recibe al Loco, Señor,
En tu bello paraíso,
Que sea un ángel de amor
Por cosas buenas que él hizo.
Nunca supimos su nombre
Ni de donde vino tampoco,
Solo supimos de un hombre
Que todos llamamos…el Loco.
UN POEMA PARA JUÁREZ
AUTOR : MARIO M. MONTERO MEDINA.
Hace ya doscientos años
vino al mundo un aborigen,
hoy los pueblos mexicanos,
“El más grande“. Así lo eligen.
Cuando niño fue pastor,
su rebaño cien ovejas,
su carrizo con canción
y en sus penas ni una queja.
Monolingüe en su dialecto,
en su piel olor a tierra,
sin caer en lo perfecto
sus colores son de sierra.
Mas su lucha fue constante
sin la tregua, sin el fin,
y muy pronto fue un hablante
del inglés y del latín.
Conoció muy bien derecho
el canónico y civil,
de su mundo tan estrecho
elevóse hasta el atril.
Gobernó catorce años,
extranjero y subversivo
abdicaron con los daños
que causó Juárez con libros.
En su afán heroico y noble
la justicia fue su norma,
sus ideales fuertes robles
son sus leyes de Reforma.
El Congreso colombiano
impulsado por su mérito
liberal republicano…
lo designa Benemérito.
De su raza primitiva,
de su espíritu indomable
se levanta en la deriva
y su arma no es un sable.
Abogado del mendigo,
justiciero de invasores,
el peor como enemigo,
el más fiel con sus colores.
Es un héroe zapoteca
con semilla de maíz
que los marzos se cosecha
en las tierras del país.
Es un fruto que alimenta
la pasión nacionalista,
vitamina que te alienta
para ser primermundista.
En su rostro, ceño adusto,
que se cuelga en las paredes
cual si fuera ejemplo justo
de un valiente que no muere.
De su boca silenciosa
aún su lema me retumba
y es que gracias a esa prosa
retrasamos nuestra tumba.
“El respeto al derecho ajeno
es la paz”. Ha dicho Juárez,
el mejor de los ejemplos
que ha nacido en estos lares.
¡Qué Dios te bendiga, hombre!
Nacido en el siglo arcaico.
¡Que Dios bendiga tu nombre!
perdona si no soy laico.
Que buscaba en el laberinto de sus sueños
La más fiel de las pasiones
Llamada vocación.
Curaba a los enfermos.
Con su ciencia hacía gritar
A nuevos seres
Y sus manos sanaban el dolor.
Siempre vigía con su misil
Ahuyentaba la osadía del extraño
Que furtivo intentaba manchar
El suelo de su patria.
Construía los más bellos alcázares
Donde los hombres admiraban ufanos
La belleza de la vida
Desde su trono.
Curaba a los niños
Con cucharaditas de sabiduría,
Paciencia y cariño.
Inyectaba en ellos la vacuna del abecedario
Para ponerlos salvos
De ese terrible virus llamado analfabetismo,
Que carcome sus sonrisas
Y les absorbe hasta la última gota de ilusión.
Y de su arsenal inagotable
Ofreció a sus discípulos,
Las armas más eficaces
Para sobrevivir a los combates de la vida:
Un lápiz para esgrimir la artimaña del infame;
Un libro como escudo
Para defenderse del necio e ignorante,
Que con grito y guerra
Pretenden emerger
Del silencioso anonimato.
Convirtió a los hombres
En templos del saber
Que hoy pregonan su arte y sus adagios,
Desde el pueblito de la alta montaña
Que casi toca el cielo;
Hasta la urbe cibernética
Que casi rasca el cielo…
………………..
UNA TRISTE HISTORIA DE SECUNDARIA
(AMOR DE ABRIL)
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
En las paredes de aquel colegio
Se pintan letras y corazones,
Todos con flechas casi en el medio,
Todos con sangre de marcadores.
Elena y Marcos, Chuli y Carlitos,
Gustavo y Marta, Juan y Asunción.
Hay corazones dubitativos,
Pero se sabe de quienes son.
Aunque sin duda en la galería,
El más bonito de ese rincón,
Con varías faltas de ortografía
Es el que dice: “Clara y Ramón
Se quieren mucho, se besan mucho”,
Y que… “se amarán hasta la muerte.”
Termina el verso fechado y sucio,
“trece febrero ochenta y siete”
Es el preludio de gris relato
De adolescentes de secundaria
Que multiplican besos por ratos
Y que conjugan su vida diaria.
Su amor en la misma geografía;
Sentimiento exacto y algebraico;
Besos con la misma geometría;
Un amor gratuito… ¡ y hasta laico!
Amor pretérito, amor presente;
Amor futuro, su amor eterno.
En la pizarra y en las paredes;
En su uniforme y en su cuaderno.
_ ¡ Te quiero, Clara, más que a mi vida,
Clara, te juro, sin ti me muero,
Vámonos lejos, vente conmigo
Porque la escuela nos quita tiempo!_
_¡Ramón te quiero más que a mi vida;
Ramón, te juro, sin ti me muero!
¡Llévame lejos, me voy contigo,
Profesionista no quiero serlo!_
_¡Quiero ser padre de cinco hijos
Que jugueteen sobre mi pecho!_
_¡ Y yo la madre de cinco hijos
Porque contigo quiero tenerlos!_
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron.
Llantos y risas pintan el día
Y las apuestas de algún muchacho
Que en su gastada reta y porfía
Que esa pareja vuelve en un rato.
Último timbre de aquel horario
Y los salones quedan vacíos.
Se fue consumiendo el calendario
Y los inviernos y los estíos.
Pero el tiempo que todo ha podido
Con sus pinceles y su acuarela,
Tomó su pincel que pinta olvido
Y borró esa historia de la escuela,
Mientras pintaba por otros nidos
La misma historia con su secuela.
Todas las noches en una esquina
Vende placeres con minifaldas,
Es conocida como “la China”,
La reconocen hasta de espaldas.
Con su cigarro que fuma y fuma
Pone señuelos a los mirones,
Mientras su vida que ya se esfuma
Va repartiendo muerte con clones.
Y no tan lejos de aquella escena,
Ramón la espera bajo un cuartucho,
Sobre su mesa tiene por cena
Una botella de alcohol que es mucho.
Da cuatro sorbos después la tapa,
Con sus delirios hace un recuento,
Viene a su mente cuando se escapa
Pero se duerme y acaba el cuento.
Mas este cuento tiene su historia,
Historia triste de amor de abril,
De adolescentes que creen gloria
Cuando sus besos pasan de mil.
Llevan a cuestas la inexperiencia
Que pesa mucho si es juvenil
Y si en las sienes no llevan ciencia
La vida entonces se vuelve vil.
Clara con tres meses de embarazo
Trabajando estaba con ahínco,
Esperando ver en su regazo
Al primer chamaco de los cinco.
Escalando peldaños va Ramón
De obra gigantesca que es hotel.
Su oficio en las alturas, de peón,
Lo dice con su gorra de papel.
Llegan los tiempos fríos y duros,
Ramón se queda sin trabajar.
Busca sin tregua donde hay más muros
Porque muy pronto va ser papá.
La débil Clara plancha que plancha,
De tanto esfuerzo presiente el daño,
Se asusta mucho cuando una mancha
Descubre, roja, dentro del baño.
Y entre alaridos llega hasta el cuarto,
Cirila, bruja, también partera.
Después de un trago comienza el parto
Con instrumentos de antigua era.
Y lo que pasa siempre se huele,
Se muere el niño y se va la paz,
Ella sí llora porque le duele,
Porque otro niño tendrá jamás.
Ramón le dijo: ¡ Tú eres culpable!
Mil improperios como arsenal,
Brotó su furia y con un cable
Golpeó sus carnes como animal.
Ramón ya nunca fue un hombre amable
Y Clara nunca portóse igual.
Pasaron años, bastantes años,
Ramón y Clara siguieron cerca,
Todos los días golpes, regaños
Hasta que Clara volvióse terca.
Él lleva un récord, lleva una racha
Inextinguible como rutina,
Día, tarde y noche se emborracha
Pero Clarita que no se arruina
Todas las noches cambia su facha
Y se convierte, Clara, en la “China”
Él todavía no cumple treinta
Y poco tiempo le queda vivo,
Clara o la China ni se calienta
Porque en su prueba salió con sero,
Sero con s, más positivo,
La China dice: ¡ si yo me muero
En los infiernos a cien recibo!
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron…
Sus corazones en esa escuela
Poquito a poco se despintaron…
Ramón y Clara se quieren mucho,
Ramón y Clara se besan mucho
Y que… se amarán hasta la muerte
(AMOR DE ABRIL)
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
En las paredes de aquel colegio
Se pintan letras y corazones,
Todos con flechas casi en el medio,
Todos con sangre de marcadores.
Elena y Marcos, Chuli y Carlitos,
Gustavo y Marta, Juan y Asunción.
Hay corazones dubitativos,
Pero se sabe de quienes son.
Aunque sin duda en la galería,
El más bonito de ese rincón,
Con varías faltas de ortografía
Es el que dice: “Clara y Ramón
Se quieren mucho, se besan mucho”,
Y que… “se amarán hasta la muerte.”
Termina el verso fechado y sucio,
“trece febrero ochenta y siete”
Es el preludio de gris relato
De adolescentes de secundaria
Que multiplican besos por ratos
Y que conjugan su vida diaria.
Su amor en la misma geografía;
Sentimiento exacto y algebraico;
Besos con la misma geometría;
Un amor gratuito… ¡ y hasta laico!
Amor pretérito, amor presente;
Amor futuro, su amor eterno.
En la pizarra y en las paredes;
En su uniforme y en su cuaderno.
_ ¡ Te quiero, Clara, más que a mi vida,
Clara, te juro, sin ti me muero,
Vámonos lejos, vente conmigo
Porque la escuela nos quita tiempo!_
_¡Ramón te quiero más que a mi vida;
Ramón, te juro, sin ti me muero!
¡Llévame lejos, me voy contigo,
Profesionista no quiero serlo!_
_¡Quiero ser padre de cinco hijos
Que jugueteen sobre mi pecho!_
_¡ Y yo la madre de cinco hijos
Porque contigo quiero tenerlos!_
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron.
Llantos y risas pintan el día
Y las apuestas de algún muchacho
Que en su gastada reta y porfía
Que esa pareja vuelve en un rato.
Último timbre de aquel horario
Y los salones quedan vacíos.
Se fue consumiendo el calendario
Y los inviernos y los estíos.
Pero el tiempo que todo ha podido
Con sus pinceles y su acuarela,
Tomó su pincel que pinta olvido
Y borró esa historia de la escuela,
Mientras pintaba por otros nidos
La misma historia con su secuela.
Todas las noches en una esquina
Vende placeres con minifaldas,
Es conocida como “la China”,
La reconocen hasta de espaldas.
Con su cigarro que fuma y fuma
Pone señuelos a los mirones,
Mientras su vida que ya se esfuma
Va repartiendo muerte con clones.
Y no tan lejos de aquella escena,
Ramón la espera bajo un cuartucho,
Sobre su mesa tiene por cena
Una botella de alcohol que es mucho.
Da cuatro sorbos después la tapa,
Con sus delirios hace un recuento,
Viene a su mente cuando se escapa
Pero se duerme y acaba el cuento.
Mas este cuento tiene su historia,
Historia triste de amor de abril,
De adolescentes que creen gloria
Cuando sus besos pasan de mil.
Llevan a cuestas la inexperiencia
Que pesa mucho si es juvenil
Y si en las sienes no llevan ciencia
La vida entonces se vuelve vil.
Clara con tres meses de embarazo
Trabajando estaba con ahínco,
Esperando ver en su regazo
Al primer chamaco de los cinco.
Escalando peldaños va Ramón
De obra gigantesca que es hotel.
Su oficio en las alturas, de peón,
Lo dice con su gorra de papel.
Llegan los tiempos fríos y duros,
Ramón se queda sin trabajar.
Busca sin tregua donde hay más muros
Porque muy pronto va ser papá.
La débil Clara plancha que plancha,
De tanto esfuerzo presiente el daño,
Se asusta mucho cuando una mancha
Descubre, roja, dentro del baño.
Y entre alaridos llega hasta el cuarto,
Cirila, bruja, también partera.
Después de un trago comienza el parto
Con instrumentos de antigua era.
Y lo que pasa siempre se huele,
Se muere el niño y se va la paz,
Ella sí llora porque le duele,
Porque otro niño tendrá jamás.
Ramón le dijo: ¡ Tú eres culpable!
Mil improperios como arsenal,
Brotó su furia y con un cable
Golpeó sus carnes como animal.
Ramón ya nunca fue un hombre amable
Y Clara nunca portóse igual.
Pasaron años, bastantes años,
Ramón y Clara siguieron cerca,
Todos los días golpes, regaños
Hasta que Clara volvióse terca.
Él lleva un récord, lleva una racha
Inextinguible como rutina,
Día, tarde y noche se emborracha
Pero Clarita que no se arruina
Todas las noches cambia su facha
Y se convierte, Clara, en la “China”
Él todavía no cumple treinta
Y poco tiempo le queda vivo,
Clara o la China ni se calienta
Porque en su prueba salió con sero,
Sero con s, más positivo,
La China dice: ¡ si yo me muero
En los infiernos a cien recibo!
Ya son las siete de la mañana,
Ramón y Clara nunca llegaron,
En sus asientos llenos de ausencia
Rastros de amor solo quedaron…
Sus corazones en esa escuela
Poquito a poco se despintaron…
Ramón y Clara se quieren mucho,
Ramón y Clara se besan mucho
Y que… se amarán hasta la muerte
LA MUERTE
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Es furtiva y sigilosa,
Implacable con el pobre,
Con el rico es afanosa.
No distingue plata y cobre.
Cuando existe ya no somos,
Mientras somos siempre insiste
Que subamos a sus lomos
Y en el viaje nos desviste.
Ha nacido con la vida,
Su vigencia es infinita
Y aunque nunca es requerida
Infalible es en la cita.
Hasta hoy no existe humano
Que a su ciencia le haga mella,
Porque dice que su mano
Tiene dones solo de ella.
Mas, se ríe de los mitos
Que en los libros se describen
De los hombres que en los ritos
Se despiertan y reviven.
Esa frase: “medio muerto”,
Es ofensa a su realeza;
Lo que toca es con acierto,
De los pies a la cabeza.
Es por eso el pensamiento
De olvidarla siempre trata.
Si la pienso sólo siento,
Sólo siento que me mata.
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Es furtiva y sigilosa,
Implacable con el pobre,
Con el rico es afanosa.
No distingue plata y cobre.
Cuando existe ya no somos,
Mientras somos siempre insiste
Que subamos a sus lomos
Y en el viaje nos desviste.
Ha nacido con la vida,
Su vigencia es infinita
Y aunque nunca es requerida
Infalible es en la cita.
Hasta hoy no existe humano
Que a su ciencia le haga mella,
Porque dice que su mano
Tiene dones solo de ella.
Mas, se ríe de los mitos
Que en los libros se describen
De los hombres que en los ritos
Se despiertan y reviven.
Esa frase: “medio muerto”,
Es ofensa a su realeza;
Lo que toca es con acierto,
De los pies a la cabeza.
Es por eso el pensamiento
De olvidarla siempre trata.
Si la pienso sólo siento,
Sólo siento que me mata.
SONETO AL FRACASADO
Autor: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Bajo este manto cerúleo de espesos
Se encuentra su huella oscura agorera,
Y la corteza que cubre sus huesos
Esperando rugosa a que se muera.
¡Oh!, falso combatiente de la vida
Que se siente gusano malhadado,
Ayer un infante, garzón sin brida,
Hoy suicida se tiene condenado.
Que no encuentra por no querer buscar,
Que no vence porque teme al combate,
Se atrinchera sin arma, sin tirar,
Se muere infecundo porque no late.
Amarrado al deseo de expirar
Sin una esperanza que lo desate.
Autor: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Bajo este manto cerúleo de espesos
Se encuentra su huella oscura agorera,
Y la corteza que cubre sus huesos
Esperando rugosa a que se muera.
¡Oh!, falso combatiente de la vida
Que se siente gusano malhadado,
Ayer un infante, garzón sin brida,
Hoy suicida se tiene condenado.
Que no encuentra por no querer buscar,
Que no vence porque teme al combate,
Se atrinchera sin arma, sin tirar,
Se muere infecundo porque no late.
Amarrado al deseo de expirar
Sin una esperanza que lo desate.
SI YO TUVIERA UN AMIGO
AUTOR: MARIO MANUEL MO NTERO MEDINA
Si yo tuviera un amigo
Media vida le daría,
Media vista, medio abrigo,
La mitad de mi alegría.
Si yo tuviera un amigo
Una mano le daría,
La mitad que tengo en trigo,
La mitad de mi valía.
Si yo tuviera un amigo
Media voz regalaría,
Medio triunfo si consigo,
La derrota es solo mía.
Si yo tuviera un amigo
Todo eso ofrecería,
Si él con eso no viviera
Mi mitad le prestaría.
AUTOR: MARIO MANUEL MO NTERO MEDINA
Si yo tuviera un amigo
Media vida le daría,
Media vista, medio abrigo,
La mitad de mi alegría.
Si yo tuviera un amigo
Una mano le daría,
La mitad que tengo en trigo,
La mitad de mi valía.
Si yo tuviera un amigo
Media voz regalaría,
Medio triunfo si consigo,
La derrota es solo mía.
Si yo tuviera un amigo
Todo eso ofrecería,
Si él con eso no viviera
Mi mitad le prestaría.
“SI NO PAGAN NO HAY ESCUELA”
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Este poema es especialmente
para esos maestros, directores
y servidores de la educación
que saben que los recursos
que se generan en las escuelas
o los que envía el Estado
y la Federación sirven para propiciar
el desarrollo integral de nuestros hijos
y no para comprarse caprichos
ni para pagar deudas personales.
Si alguien se siente ofendido,
no le pido disculpas…¡
le pido que devuelva ese dinero
y que se busque otro trabajo!
El programa federal
Es la mina del maestro,
Es un bien que tornan mal
Para eso sí es un diestro;
Él se cree que es normal
Reportarlo cual siniestro.
Sinvergüenza director
Que te robas esos bienes,
¿dónde tienes el valor
Por el alma o por las sienes
Que disfrutas el sabor
De robar lo que no tienes?
¿no te basta con pedir
Falsas cuotas, ¡inconsciente!,
A sabiendas vas a herir
La pobreza de la gente
O tu lengua va a decir
Que cincuenta no se siente?
¿quién te oyera en tu discurso
Maquiavélico y vigente
Que se escucha en cada curso
Y recita hasta la gente?
“del dinero que se junte
El gobierno dará más,
El que pague que se apunte
Y el que no se va pa´ tras”
Mas los padres confundidos
Temerosos e ignorantes
Desenchufan lo encendido
Devolviendo donde antes
Lo tenían escondido
Y otra vez son pignorantes.
Pues no quieren que a su hijo
Lo retachen y le duela,
Porque eso es lo que dijo:
“si no pagan no hay escuela”
Cuando ve que ha conseguido
De su arte una secuela
Firma el pacto dirigido
Enseñando hasta la muela.
Muy cerquita merodea
Un infame proveedor,
Que le ofrece sin que vea
Treinta y cinco del valor.
Y el papel que todo aguanta
Hasta halagos y desprecios,
Hoy de verás sí se espanta
Al sentir pesados precios.
Sin embargo, ¡oh decepción!
Al mirar que tanto cero
No cumplían su misión.
Una parte pa´l plomero
Y la otra al pantalón.
Y los miles del programa
Se escaparon del plantel.
Casa, coche, nueva dama
Y seguro hasta burdel…
Los alumnos se quedaron
Sin probar tecnología
Y otra vez se abanicaron
Con manual de ortografía.
No tendrán computadoras
Y por ende ni internet
Y sus goles por ahora
Serán nulos sin la red.
Aunque afirma que en las notas,
Con un clima artificial
Se compraron cien pelotas,
Diez cementos y una cal.
Si así fuera yo pregunto
Sin argucia y sin maldad:
todo esto que está junto,
¿Eso es todo, de verdad?
¿o es que acaso ese presunto
Ha caído en gravedad
Y se piensa que a su casa
Va el Programa Calidad?
No se omite moraleja
A este mal que es latrocinio,
Que es la llave de la reja
Para entrar al raciocinio.
“no quebrantes tú la ley
Del dinero que es sagrado.
El que vive como rey
Una herencia le han dejado,
Sin corona y sin el trono
Sólo es rey quien ha robado”
San Francisco nos proteja
De rudo y torvo animal,
Que trasquila como a oveja
Un programa federal.
AUTOR: MARIO MANUEL MONTERO MEDINA
Este poema es especialmente
para esos maestros, directores
y servidores de la educación
que saben que los recursos
que se generan en las escuelas
o los que envía el Estado
y la Federación sirven para propiciar
el desarrollo integral de nuestros hijos
y no para comprarse caprichos
ni para pagar deudas personales.
Si alguien se siente ofendido,
no le pido disculpas…¡
le pido que devuelva ese dinero
y que se busque otro trabajo!
El programa federal
Es la mina del maestro,
Es un bien que tornan mal
Para eso sí es un diestro;
Él se cree que es normal
Reportarlo cual siniestro.
Sinvergüenza director
Que te robas esos bienes,
¿dónde tienes el valor
Por el alma o por las sienes
Que disfrutas el sabor
De robar lo que no tienes?
¿no te basta con pedir
Falsas cuotas, ¡inconsciente!,
A sabiendas vas a herir
La pobreza de la gente
O tu lengua va a decir
Que cincuenta no se siente?
¿quién te oyera en tu discurso
Maquiavélico y vigente
Que se escucha en cada curso
Y recita hasta la gente?
“del dinero que se junte
El gobierno dará más,
El que pague que se apunte
Y el que no se va pa´ tras”
Mas los padres confundidos
Temerosos e ignorantes
Desenchufan lo encendido
Devolviendo donde antes
Lo tenían escondido
Y otra vez son pignorantes.
Pues no quieren que a su hijo
Lo retachen y le duela,
Porque eso es lo que dijo:
“si no pagan no hay escuela”
Cuando ve que ha conseguido
De su arte una secuela
Firma el pacto dirigido
Enseñando hasta la muela.
Muy cerquita merodea
Un infame proveedor,
Que le ofrece sin que vea
Treinta y cinco del valor.
Y el papel que todo aguanta
Hasta halagos y desprecios,
Hoy de verás sí se espanta
Al sentir pesados precios.
Sin embargo, ¡oh decepción!
Al mirar que tanto cero
No cumplían su misión.
Una parte pa´l plomero
Y la otra al pantalón.
Y los miles del programa
Se escaparon del plantel.
Casa, coche, nueva dama
Y seguro hasta burdel…
Los alumnos se quedaron
Sin probar tecnología
Y otra vez se abanicaron
Con manual de ortografía.
No tendrán computadoras
Y por ende ni internet
Y sus goles por ahora
Serán nulos sin la red.
Aunque afirma que en las notas,
Con un clima artificial
Se compraron cien pelotas,
Diez cementos y una cal.
Si así fuera yo pregunto
Sin argucia y sin maldad:
todo esto que está junto,
¿Eso es todo, de verdad?
¿o es que acaso ese presunto
Ha caído en gravedad
Y se piensa que a su casa
Va el Programa Calidad?
No se omite moraleja
A este mal que es latrocinio,
Que es la llave de la reja
Para entrar al raciocinio.
“no quebrantes tú la ley
Del dinero que es sagrado.
El que vive como rey
Una herencia le han dejado,
Sin corona y sin el trono
Sólo es rey quien ha robado”
San Francisco nos proteja
De rudo y torvo animal,
Que trasquila como a oveja
Un programa federal.
SOLO SE QUE LE DICEN EL LOCO
AUTOR: MARIO M. MONTERO MEDINA.
Hurgando con avidez
El muladar del mercado,
Estaba el Loco una vez
Buscando un rico bocado.
Tres perros en compañía
Reñían por un membrillo,
El Loco ni los veía
Por guardar en su bolsillo,
Media mazorca cocida
Con algunas dentelladas;
Una naranja podrida
Y de postre una empanada.
El Loco no tiene un hogar
Y nadie sabe su nombre.
Se confunde al camuflar:
Hoy niño, mañana hombre.
Parchado de cicatrices,
Huellas de supervivencia.
Si lo insultan nada dice
Por cortés o de impotencia.
_¡Vete, Loco, que tú apestas,
Hay moscas por ti en mi expendio¡_
El Loco se lleva a cuestas
Tan familiar vilipendio.
_ ¡Ahí viene el Loco, mamá,
Abrázame, tengo miedo ¡ -
El Loco no sabe hablar
Su lenguaje está en los dedos.
Nunca faltan los granujas
Que de bromas lo hacen blanco.
– ¡ Loco, corre que una bruja
Te va convertir en sapo¡ -
– ¡ Loco, bebe esta botella ¡ -
se la bebe de un buen trago.
En un rato zigzaguea.
- ¡ Mira al Loco, está borracho ¡ -
-
En las fiestas es primero
Es también quien las clausura.
Su tacuche de cien huecos
No le resta galanura
De repente en el expendio
Del tendero que lo puya
Se levanta gran incendio,
Sin parar corre a la bulla.
- ¡Se está quemando mi niña,
Necesito de su ayuda ¡ -
Pero nadie de la viña
Seria persona ruda
Que traspasara la hoguera
Y ponga en riesgo su vida;
Mas el Loco ya no espera
Entra a la casa encendida.
Aquel loco como un loco
Entre manjar y mercancía;
Entre vigas y entre escombro
Y heridas que le dolían,
Busca a la niña llorosa
En las llamas de ese infierno.
Su dolor solo lo esboza
Aunque ya se sienta enfermo.
Su esperanza se calcina
Cuando a lo lejos vislumbra,
Muy cerca de la cocina
Con el fuego que lo alumbra,
La niña tirada en bruces
Con su muñeca abrazada.
Corrió el Loco entre las luces
Con las plantas muy quemadas,
La puso fuerte en su pecho,
La cubrió con una manta
Y con su pulgar derecho
Buscó un signo en su garganta.
La pequeña abrió los ojos;
Poquito a poco despierta,
Volteó los ojos muy rojos
Y vio a su muñeca muerta.
Con su dolor que no es poco
Y un silencio que no aguanta ,
Pregunta: – ¿Tú eres el Loco
O mi ángel de la guarda?
El Loco le dio un besito
Después la puso en su espalda
Y corriendo sin un grito
Buscó la puerta que salva.
Lenguas de fuego escupían
Los caminos que sorteaba,
Pero él ya no sentía
Los carbones que pisaba.
El Loco no halló la puerta
Pero encontró una ventana
Que escala con niña a cuestas
Y lanzándose entre llamas
Salvó a la niña llorosa,
Y en afónico quejido
Pide el agua de una fosa
Para calmarse lo herido.
- ¡Hija, hija, gracias a dios¡ -
Clama feliz el tendero,
Toma a la niña y su voz
Al Loco va con esmero:
- ¡Perdona Loco, perdón¡,
Te ofrezco mi mano- Dijo.
-Desde hoy mi corazón
Ya te siente como un hijo-
El Loco no respondió
Su cuerpo yacía inerte.
Todo el pueblo lo lloró,
Lloró como nunca una muerte.
Él murió y en su bolsillo
Tenía su cena guardada,
No comerá ese bolillo
Que salvó en la tienda quemada.
Ella le dio un dulce beso
En su rostro derretido,
Elevó al cielo su rezo
Diciendo así con sentido:
- Recibe al Loco, Señor,
En tu bello paraíso,
Que sea un ángel de amor
Por cosas buenas que él hizo.
Nunca supimos su nombre
Ni de donde vino tampoco,
Solo supimos de un hombre
Que todos llamamos…el Loco.
AUTOR: MARIO M. MONTERO MEDINA.
Hurgando con avidez
El muladar del mercado,
Estaba el Loco una vez
Buscando un rico bocado.
Tres perros en compañía
Reñían por un membrillo,
El Loco ni los veía
Por guardar en su bolsillo,
Media mazorca cocida
Con algunas dentelladas;
Una naranja podrida
Y de postre una empanada.
El Loco no tiene un hogar
Y nadie sabe su nombre.
Se confunde al camuflar:
Hoy niño, mañana hombre.
Parchado de cicatrices,
Huellas de supervivencia.
Si lo insultan nada dice
Por cortés o de impotencia.
_¡Vete, Loco, que tú apestas,
Hay moscas por ti en mi expendio¡_
El Loco se lleva a cuestas
Tan familiar vilipendio.
_ ¡Ahí viene el Loco, mamá,
Abrázame, tengo miedo ¡ -
El Loco no sabe hablar
Su lenguaje está en los dedos.
Nunca faltan los granujas
Que de bromas lo hacen blanco.
– ¡ Loco, corre que una bruja
Te va convertir en sapo¡ -
– ¡ Loco, bebe esta botella ¡ -
se la bebe de un buen trago.
En un rato zigzaguea.
- ¡ Mira al Loco, está borracho ¡ -
-
En las fiestas es primero
Es también quien las clausura.
Su tacuche de cien huecos
No le resta galanura
De repente en el expendio
Del tendero que lo puya
Se levanta gran incendio,
Sin parar corre a la bulla.
- ¡Se está quemando mi niña,
Necesito de su ayuda ¡ -
Pero nadie de la viña
Seria persona ruda
Que traspasara la hoguera
Y ponga en riesgo su vida;
Mas el Loco ya no espera
Entra a la casa encendida.
Aquel loco como un loco
Entre manjar y mercancía;
Entre vigas y entre escombro
Y heridas que le dolían,
Busca a la niña llorosa
En las llamas de ese infierno.
Su dolor solo lo esboza
Aunque ya se sienta enfermo.
Su esperanza se calcina
Cuando a lo lejos vislumbra,
Muy cerca de la cocina
Con el fuego que lo alumbra,
La niña tirada en bruces
Con su muñeca abrazada.
Corrió el Loco entre las luces
Con las plantas muy quemadas,
La puso fuerte en su pecho,
La cubrió con una manta
Y con su pulgar derecho
Buscó un signo en su garganta.
La pequeña abrió los ojos;
Poquito a poco despierta,
Volteó los ojos muy rojos
Y vio a su muñeca muerta.
Con su dolor que no es poco
Y un silencio que no aguanta ,
Pregunta: – ¿Tú eres el Loco
O mi ángel de la guarda?
El Loco le dio un besito
Después la puso en su espalda
Y corriendo sin un grito
Buscó la puerta que salva.
Lenguas de fuego escupían
Los caminos que sorteaba,
Pero él ya no sentía
Los carbones que pisaba.
El Loco no halló la puerta
Pero encontró una ventana
Que escala con niña a cuestas
Y lanzándose entre llamas
Salvó a la niña llorosa,
Y en afónico quejido
Pide el agua de una fosa
Para calmarse lo herido.
- ¡Hija, hija, gracias a dios¡ -
Clama feliz el tendero,
Toma a la niña y su voz
Al Loco va con esmero:
- ¡Perdona Loco, perdón¡,
Te ofrezco mi mano- Dijo.
-Desde hoy mi corazón
Ya te siente como un hijo-
El Loco no respondió
Su cuerpo yacía inerte.
Todo el pueblo lo lloró,
Lloró como nunca una muerte.
Él murió y en su bolsillo
Tenía su cena guardada,
No comerá ese bolillo
Que salvó en la tienda quemada.
Ella le dio un dulce beso
En su rostro derretido,
Elevó al cielo su rezo
Diciendo así con sentido:
- Recibe al Loco, Señor,
En tu bello paraíso,
Que sea un ángel de amor
Por cosas buenas que él hizo.
Nunca supimos su nombre
Ni de donde vino tampoco,
Solo supimos de un hombre
Que todos llamamos…el Loco.
UN POEMA PARA JUÁREZ
AUTOR : MARIO M. MONTERO MEDINA.
Hace ya doscientos años
vino al mundo un aborigen,
hoy los pueblos mexicanos,
“El más grande“. Así lo eligen.
Cuando niño fue pastor,
su rebaño cien ovejas,
su carrizo con canción
y en sus penas ni una queja.
Monolingüe en su dialecto,
en su piel olor a tierra,
sin caer en lo perfecto
sus colores son de sierra.
Mas su lucha fue constante
sin la tregua, sin el fin,
y muy pronto fue un hablante
del inglés y del latín.
Conoció muy bien derecho
el canónico y civil,
de su mundo tan estrecho
elevóse hasta el atril.
Gobernó catorce años,
extranjero y subversivo
abdicaron con los daños
que causó Juárez con libros.
En su afán heroico y noble
la justicia fue su norma,
sus ideales fuertes robles
son sus leyes de Reforma.
El Congreso colombiano
impulsado por su mérito
liberal republicano…
lo designa Benemérito.
De su raza primitiva,
de su espíritu indomable
se levanta en la deriva
y su arma no es un sable.
Abogado del mendigo,
justiciero de invasores,
el peor como enemigo,
el más fiel con sus colores.
Es un héroe zapoteca
con semilla de maíz
que los marzos se cosecha
en las tierras del país.
Es un fruto que alimenta
la pasión nacionalista,
vitamina que te alienta
para ser primermundista.
En su rostro, ceño adusto,
que se cuelga en las paredes
cual si fuera ejemplo justo
de un valiente que no muere.
De su boca silenciosa
aún su lema me retumba
y es que gracias a esa prosa
retrasamos nuestra tumba.
“El respeto al derecho ajeno
es la paz”. Ha dicho Juárez,
el mejor de los ejemplos
que ha nacido en estos lares.
¡Qué Dios te bendiga, hombre!
Nacido en el siglo arcaico.
¡Que Dios bendiga tu nombre!
perdona si no soy laico.
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